Хорошие стихи, знаных и незнаных авторов

[Дон Семен]

Микола Маркіянович Боровко

ПОЛЬОВИЙ СОНЕТ

Холоне м'ята, сік у листі гусне,
І ластівки сідають на дроти:
Рокочуть вересневі древні гуслі
На журавлиний сріберний мотив
Довкола вогню шалена злива
Звалилася на голови дерев
І гострий вітер нападами злими
На шмаття небо виспіле дере
Лишень хліба, відважні, як повстанці,
Зібралися до виступу ще вранці:
Душа полів, як тятива, бринить"!
Від спраги губи боляче-солоні,
і кров нуртує, бурхає у скроні
Торкнувся день клавіатури нив.

p.s.
вот интересный реферат про творчество нашего известного земляка http://www.ukrlit.vn.ua/article1/1325.html

[Дон Семен]

Юнна Мориц

Меня от сливок общества тошнит!..
В особенности — от культурных сливок,
от сливок, взбитых сливками культуры
для сливок общества.
Не тот обмен веществ,
недостает какого-то фермента,
чтоб насладиться и переварить
такое замечательное блюдо
могла и я — как лучшие умы.
Сырую рыбу ела на Ямале,
сырой картофель на осеннем поле,
крапивный суп и щи из топора
в подвале на Урале.
Хлеб с горчицей,
паслён и брюкву, ела промокашку,
и терпкие зелененькие сливки,
и яблочки, промерзшие в лесу, —
и хоть бы что!..
А тут, когда настало
такое удивительное время
и всё, что хочешь, всюду продаётся —
моря и горы, реки и леса,
лицо, одежда, небеса, продукты,
включая сливки общества, — тошнит
меня как раз от этих самых сливок,
чудесно взбитых…
Да и то сказать,
от тошноты прекрасней всех мелисса.

***
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.

И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда - вон, чтоб не сказать похлеще.

И никакие в мире кружева
Не в силах были напустить тумана
И мглой мои окутать жернова
И замыслы бурлящего вулкана.

Так Бог помог мне в свиту не попасть
Ни к одному из патриархов Музы,
Не козырять его любовью всласть,
Не заключать хвалебные союзы,

Не стать добычей тьмы и пустоты
В засиженном поклонниками зале...
Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!

[Дон Семен]

Евгений Евтушенко***

Приходите ко мне на могилу,
приходите стрезва и в запой.
Я и туфельку и бахилу
над собою услышу собой.

Приносите еловых, рябинных
и каких захотите - ветвей,
приводите с собою любимых,
приводите с собою детей.

На траву и скамейку садитесь,
открывайте вино, если есть,
совершенно меня не стыдитесь,
окажите покойнику честь.

Говорите о спрятанной боли,
той, что исподволь мучает вас,
говорите - хотя б о футболе, -
я боюсь оторваться от масс.

Ни гранита и на лабрадора,
ни возвышенных слез, ни речей,
а побольше бы милого вздора
над веселой могилой моей.

Нецитированья удостойте!
Позабудьте как автора книг.
Как враля помяните! Устройте
каннибальски детсадовский крик.

Обо мне привирайте и врите,
но чтоб все-таки это вранье
про Малаховку или Гаити
походило чуть-чуть на мое.

Ведь в бахвальской судьбе своенравной,
между стольких зубов и зубил
кое-что было истинной правдой:
это то, что я все-таки был.

Небылицы окажутся былью
и легендами быль обовьют,
но и сплетни меня не убили,
и легенды меня не убьют.

Я останусь не только стихами.
Золотая загадка моя
в том, что землю любил потрохами,
и земля полюбила меня.

И земля меня так захотела,
чтобы люди понять не могли,
где мое отгулявшее тело,
где гулящее тело земли.

И мне сладко до знобности острой
понимать, что в конце-то концов,
проступлю я в ненастную оскользь
между пальцев босых огольцов.

Мне совсем умереть не под силу.
Некрологи и траур - брехня.
Приходите ко мне на могилу,
на могилу, где нету меня.

1970

[Дон Семен]

Высоцкий Владимир Семёнович

Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей, -
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, -
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, -
Ведь появились черные тюльпаны -
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но все же если можешь -
Скажи, когда не можешь не сказать.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

[Дон Семен]

[Дон Семен]

Драч Іван

"Балада про соняшник..."

В соняшника були руки й ноги,
Було тіло шорстке і зелене.
Він бігав наввипередки вітром,
Він вилазив на грушу і рвав у пазуху гнилиці.

І купався коло млина і лежав у піску,
І стріляв горобців з рогатки.
Він стрибав на одній нозі,
Щоб вилити з вуха воду,
І раптом побачив сонце,
Красиве засмагле сонце
В золотих переливах кучерів,
У червоній сорочці навипуск,
Що їхало на велосипеді,
Обминаючи хмари у небі…

І застиг він на роки і на століття
В золотому німому захопленні:
- Дайте покататись, дядьку!
А ні, то візміть хоч на раму.
Дядьку, хіба Вам шкода?!

Поезіє, сонце моє оранжеве!
Щомиті якийсь хлопчисько
Відкриває тебе для себе,
Щоб стати навіки соняшником.

[Дон Семен]

Вильям Шекспир. (в переводе Маршака)

x x x
Не изменяйся, будь самим собой.
Ты можешь быть собой, пока живешь.
Когда же смерть разрушит образ твой
Пусть будет кто-то на тебя похож.

Тебе природой красота дана
На очень краткий срок и потому
Пускай по праву перейдет она
К наследнику прямому твоему.

В заботливых руках прекрасный дом
Не дрогнет перед натиском зимы,
И никогда не воцарится в нем
Дыханье смерти, холода и тьмы.

О, пусть, когда настанет твой конец,
Звучат слова: - Был у меня отец!

x x x
Когда твое чело избороздят
Глубокими следами сорок зим, -
Кто будет помнить царственный наряд,
Гнушаясь жалким рубищем твоим?

И на вопрос: 'Где прячутся сейчас
Остатки красоты веселых лет?' -
Что скажешь ты? На дне угасших глаз?
Но злой насмешкой будет твой отвеют.

Достойней прозвучали бы слова:
'Вы посмотрите на моих детей.
Моя былая свежесть в них жива
В них оправданье старости моей'.

Пускай с годами стынущая кровь
В наследнике твоем пылает вновь!

x x x
Пылающую голову рассвет
Приподымает с ложа своего,
И все земное шлет ему привет,
Лучистое встречая божество.

Когда в расцвете сил, в полдневный час,
Светило смотрит с вышины крутой, -
С каким восторгом миллионы глаз
Следят за колесницей золотой.

Когда же солнце завершает круг
И катится устало на закат,
Глаза его поклонников и слуг
Уже в другую сторону глядят.

Оставь же сына, юность хороня.
Он встретит солнце завтрашнего дня!

[messi]

Мужик-шептун
У меня для тебя есть сюрприз:
Мои брюки по шву порвались…

Танцевать весь вечер
Я хотел бы с вами,
Если вдруг вон та откажет –
С длинными ногами.

От Москвы до Гималаев
Только вас сейчас желаю…

Ты не пугайся, дорогая,
Рука на попе не чужая.

Я с чю, мо, жо.
Ты, вроде, тоже ничего.

Хотел бы вас предупредить:
Через одну мне выходить!

Вы место заняли моё,
А я Борис, а не хамьё!

Просмотрел весь Интернет –
Лучше вас на свете нет!

Я на минутку отойду,
Ограблю банк, потом приду!

Свою волнующую грудь
На спинке стула не забудь…

Давай потихоньку уйдём отсюда и принесём ещё водки?

Давай как-нибудь смоемся с этого необитаемого острова и побудем наконец наедине!

Такой, как ты, нет в целом мире!
Встаём, уходим, три-четыре!

[messi]

Я шёл по полю, по жнивью
Порой ненастною
И в грязном, пакостном краю
Узрел прекрасное!

Я осознал и понял всё
Своими фибрами:
Кто этот глупый мир спасёт?
Лишь я с верлибрами!

В родимой мёрзлой стороне,
С её безбрежностью,
Я буду думать обо мне
С особой нежностью!

Я – совершенство, красота,
Я есть прекрасное,
А что одежда – срамота,
Так это частное!

В нутро поэта загляни,
Замри в волнении.
Живут и в наши дни они –
Простые гении!

Легко любить младых и крепких,
Любить легко красивых дур,
А вы попробуйте тех редких,
Что жизнь влачат без шур и мур.

Они одни в библиотеке,
Сокрыты стеллажами книг,
Их нет средь нас на дискотеке,
Их не зовём мы «вкойкупрыг».

Их грудь таится и пылится,
Их ноги где-то в забытьи,
Но кто ж поможет им открыться?
И вкойкупрыг приобрести?

Лишь ты, взволнованный Петраркой,
И облысевший от Басё,
Средь стеллажей, где свет неяркой,
Расскажешь про любовь им всё.

Расскажешь – и уйдёшь навеки
Любить младых красивых дур,
Забыв её в библиотеке
Опять одну, без шур и мур.

Позвольте два слова о ваших ногах.
Они поразили меня прямо в пах!

Только Лувр открылся – я отважно
В зал с Джокондою ворвался шагом нервным,
Чтобы в своей жизни хоть однажды
У красивой женщины быть первым!

[Дон Семен]

Я шёл по полю, по жнивью
Порой ненастною
И в грязном, пакостном краю
Узрел прекрасное!

а кто автор этого произведения?
P.S.
при размещении чужих стихов без указывания автора произведения или ссылки откуда оно взято могут обвинить в плагиате и нарушении авторских прав